SI LOS ÁRBOLES ME OYERAN

Música creada con IA

Límites del sistema

Tras el largo plazo

Se agotan los puntos y aparte

Las comas al compás incesante.

Puntos infinitos.

Las fechas y los horarios

Más de un siglo

Esperando…

Los relojes cambian

Las agujas marcan

TIC TAC

SE VAN

NUEVO POEMARIO

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¡Cómo duele el sonido que no se estima!

Duelen las altas colinas sin su lechosa corona

¡Cómo duele el campo que no se riega!

Duelen los hollejos que se desprecian por su color intenso

¡Cómo duele el sabor de tu beso ausente!

¿Duele a carnoso y frio?

¿O tal vez a gesto inconmovible?

“Era demasiado amor. Demasiado grande, demasiado complicado, demasiado confuso, y arriesgado, y fecundo, y doloroso. Tanto como yo podía dar, más del que me convenía. Por eso se rompió. No se agotó, no se acabó, no se murió, sólo se rompió, se vino abajo como una torre demasiado alta, como una apuesta demasiado alta, como una esperanza demasiado alta.”

Almudena Grandes

Me limitan las fuerzas descontroladas que he estado vertiendo sobre una creencia desbocada de la verdad; una ficticia ida de dulces esperanzas se instala para mi.

Una bestia que protegí con mis manos y cuidé durante años.

Amargo es el negro. Todo es un riesgo ahora.

Me olvido de mi.

Muérdeme, que la tarde no tiene vino para tomar

Bésame,

Sácame del aburrimiento y la incomprensión

Tiende tus hilos de angustia, que ya

brilla el mar con toda su delicadeza

Cuando canta,

cuando rompe su movimiento incesante ante tus ojos.

Aposté y perdí.

Me pierdo y medito

Medito

y me olvido de mi.

La estación del amor esta vez me abandonó tajantemente.

La norma.

Mi verdad infinita ahogada en un pequeño vaso de licor,

sigue

y no puedo contemplar más esperanza que la del olfato al espacio en una naturaleza muerta.

–

Una hermosa corona de lazos,

casi con todos los colores existentes,

posa sobra la cabeza de mi caballo.

Un trota, caballo, trota, aunque se paraliza ante la norma.

Roto, confundido, cabalga ahora.

Pisa fuerte y abandona su imperio no conquistado. La ilusión de quien espera.

Trota el caballo.

Trota.

—

Mahler

Cala en el alma y no es miedo.

Resuena en mi mente y no es música.

Mira al cielo y no hay más luz.

Toca mi ánimo y no deja rastro para la aventura.

Llama a mi puerta

y no hay nadie.

¿Qué es?