La norma.

Mi verdad infinita ahogada en un pequeño vaso de licor,

sigue

y no puedo contemplar más esperanza que la del olfato al espacio en una naturaleza muerta.

–

Una hermosa corona de lazos,

casi con todos los colores existentes,

posa sobra la cabeza de mi caballo.

Un trota, caballo, trota, aunque se paraliza ante la norma.

Roto, confundido, cabalga ahora.

Pisa fuerte y abandona su imperio no conquistado. La ilusión de quien espera.

Trota el caballo.

Trota.

—

Mahler

Cala en el alma y no es miedo.

Resuena en mi mente y no es música.

Mira al cielo y no hay más luz.

Toca mi ánimo y no deja rastro para la aventura.

Llama a mi puerta

y no hay nadie.

¿Qué es?

Si entonces tú,

amigo del alma,

que no sólo te refugias en pasado

e ingratitud,

que no temes el efluvio maldito de la vanidad,

ni a tus oscuridades, ni a sus testigos.

Si entonces tú,

que disfrazas esos tesoros de tus talentos,

convirtiéndote en un soberano de la codicia

prometiendo el cielo.

En otras vidas,

amigo del alma,

habrás errado, tripulado, anhelado …,

cuando

invitando a cenar al amor,

devuelvas lo que tanto ansiabas,

ya ni olvidarás que lo importante

siempre

es y será crear,

y más aún, creer.

Walt Whitman (Versión de Agustí Bartra )

¡Adiós, Fantasía mía!
¡Adiós, querida compañera, amor mío!
Me voy, no sé adónde
ni hacia qué azares, ni sé si te volveré a ver jamás.
¡Adiós, pues, Fantasía mía!

Déjame mirar atrás por última vez.
Siento en mí el leve y menguante tic tac del reloj.
Muerte, noche, y pronto se detendrá el latir de mi corazón.
Durante mucho tiempo hemos vivido, gozado, y acariciado juntos, en deliquio.

Ahora hemos de separarnos. ¡Adiós, Fantasía mía!
Pero no nos apresuremos.
Largo tiempo, ciertamente, hemos vivido, dormido, nos hemos
mezclado el uno con el otro.

Si morimos, pues, moriremos juntos (sí, continuaremos
siendo uno),
si vamos a algún sitio, iremos juntos a afrontar lo que ocurra:
quizás seremos más libres y alegres, y aprenderemos algo,
quizás me estés ya guiando hacia las verdaderas canciones,
(¿quién lo sabe?),
quizás eres tú el mortal pomo de la puerta que deshace, gira…
Finalmente, pues, te digo:

¡ADIÓS! ¡SALUD, FANTASÍA MÍA!

Poesía recitada

Te debo el poder de una canción 
entonando mi rutina.

Toma del temblor 
mi ternura 
que cristaliza
ahora
sin el desvelo de algún ángel
cuidando de no volver a 
abrir la cuita del lobo.


Nada es tan frágil 
como la oscuridad latiendo 
sin soltar tu apretada piel,
gruñido alterado del pez 
que desciende a las profundidades 
sin temor a resbalar 
en otro ayer.